Madrid, España – Esta ciudad tiene una virtud que pocas capitales conservan con tanta naturalidad: nunca deja de ofrecer lugares nuevos a quienes creen conocerla por completo. Basta desviarse unas calles de los recorridos habituales para descubrir espacios que parecen vivir ajenos al vértigo cotidiano, pequeños refugios donde el tiempo recupera otro ritmo y la ciudad revela una versión mucho más íntima de sí misma.

Fue precisamente esa sensación la que encontré al cruzar la puerta de La Tienda de los Deseos, un pequeño establecimiento situado en la calle de la Escalinata, a escasos metros del Palacio Real. A unas esquinas apenas llama la atención entre el incesante tránsito de visitantes que recorren el Madrid monumental. Sin embargo, basta con acercarse para comprender que no se trata de una tienda en el sentido convencional de la palabra. Es un espacio concebido para detenerse, respirar y recordar que los deseos también necesitan un lugar donde existir.

En una época en la que casi todo sucede a la velocidad de una pantalla, detenerse se ha convertido en un lujo. Vivimos conectados, informados y permanentemente disponibles, pero pocas veces reservamos unos minutos para preguntarnos qué queremos realmente. Quizá por eso este rincón resulta tan sorprendente. Su propuesta no consiste en vender un objeto extraordinario, sino en recuperar un gesto que parecía olvidado: escribir a mano un deseo.

La filosofía del proyecto nace precisamente de esa necesidad de desacelerar. Sus impulsores explican que el espacio fue concebido para reivindicar la importancia de la ilusión en un mundo dominado por la inmediatez digital. Más que una experiencia espiritual o un acto de superstición, la invitación consiste en convertir el deseo en una declaración consciente, en darle forma mediante la escritura y permitir que, durante unos minutos, la imaginación ocupe el lugar que habitualmente monopolizan las obligaciones.

La experiencia comienza casi sin darse cuenta. El ambiente transmite calma, las conversaciones bajan de volumen y el ritmo cambia de manera casi automática. No existe la sensación de prisa que suele acompañar a tantos espacios turísticos. Nadie parece querer terminar la visita rápidamente. Al contrario, todo invita a permanecer unos minutos más, a observar con detenimiento y a concederse un tiempo que, fuera de esas paredes, parece cada vez más difícil encontrar.

Existe una elegancia silenciosa en ese planteamiento. Durante décadas asociamos el lujo con la exclusividad, el precio o la inaccesibilidad. Sin embargo, el verdadero lujo contemporáneo parece dirigirse hacia otro lugar. Hoy también es un privilegio encontrar espacios capaces de ofrecer calma, experiencias que no dependen del consumo compulsivo y recuerdos que permanecen mucho después de abandonar el lugar. La Tienda de los Deseos entiende muy bien esa transformación y la convierte en el centro de su propuesta.

El momento de escribir un deseo termina siendo mucho más revelador de lo que podría parecer. Elegir una única aspiración obliga a ordenar prioridades, a distinguir entre aquello que simplemente nos gustaría tener y aquello que verdaderamente anhelamos. Es un ejercicio íntimo que rara vez practicamos. Estamos acostumbrados a hacer listas de tareas, objetivos profesionales o compromisos personales, pero pocas veces escribimos, con absoluta honestidad, aquello que esperamos de la vida.

Mientras observaba a otras personas participar en el ritual, comprendí que el lugar funciona como una especie de archivo invisible de emociones. Cada deseo depositado representa una historia distinta. Hay quienes sueñan con encontrar trabajo, otros desean recuperar la salud de un familiar, algunos esperan un nuevo amor y otros simplemente buscan empezar de nuevo. Miles de personas han dejado allí una pequeña parte de su vida, convirtiendo ese espacio en una colección silenciosa de esperanzas compartidas.

Quizá ese sea el mayor acierto de este rincón madrileño. No promete milagros ni ofrece fórmulas para alcanzar la felicidad. Tampoco pretende convencer a nadie de que los deseos se cumplen por el simple hecho de escribirlos. Lo que propone es algo mucho más sensato: detenerse el tiempo suficiente para reconocer qué es aquello que realmente importa. En un mundo donde casi todo compite por nuestra atención, esa pausa ya constituye una experiencia extraordinaria.

Madrid siempre ha sabido combinar la grandeza de sus monumentos con el encanto de sus secretos. La ciudad seduce por sus museos, sus plazas y su patrimonio histórico, pero también por esos lugares que no suelen aparecer en los itinerarios tradicionales y que, sin embargo, terminan convirtiéndose en los recuerdos más perdurables del viaje. Son espacios que hablan menos de la arquitectura y mucho más del espíritu de una ciudad.

La Tienda de los Deseos pertenece precisamente a esa categoría. No impresiona por su tamaño ni por la espectacularidad de su diseño. Su valor reside en la experiencia que propone y en la serenidad con la que invita a vivirla. En tiempos donde el turismo parece medir el éxito de un viaje por la cantidad de fotografías obtenidas o por la velocidad con la que se encadenan visitas, descubrir un lugar cuya única invitación consiste en detenerse resulta casi un acto de rebeldía.

Abandoné aquel pequeño espacio con la sensación de haber visitado uno de los lugares más singulares de Madrid, no porque ofreciera algo imposible de encontrar en otro sitio, sino porque me recordó algo que con demasiada frecuencia olvidamos: antes de hacerse realidad, los sueños necesitan ser pensados, nombrados y reconocidos.

Tal vez ese sea el auténtico regalo que ofrece La Tienda de los Deseos. No la promesa de que todo acabará sucediendo, sino la oportunidad de concedernos unos minutos para imaginar que todavía puede hacerlo. Y en una ciudad que nunca deja de avanzar, quizá ese sea el lujo más extraordinario que aún podemos permitirnos.

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Madrid, España – Hay ciudades que se conocen por sus monumentos y otras que se entienden caminando. Madrid pertenece a la segunda categoría, y pocas experiencias condensan mejor su carácter que una mañana de domingo recorriendo El Rastro. No es simplemente un mercado. Es un escenario donde conviven casi tres siglos de historia, comercio popular, nostalgia, gastronomía y una inagotable capacidad para sorprender.

Basta salir de la estación de La Latina para sentir cómo cambia el ritmo de la ciudad. Las calles comienzan a llenarse de personas que avanzan sin prisa entre puestos improvisados, comerciantes de toda la vida, curiosos, turistas, coleccionistas y madrileños que, generación tras generación, han convertido la visita al Rastro en un ritual dominical. En una época donde casi todo puede comprarse con un clic, este mercado sigue defendiendo el placer de descubrir aquello que no sabías que estabas buscando.

Su historia se remonta al siglo XVIII, cuando esta zona de Madrid concentraba los mataderos y tenerías de la ciudad. El nombre de «Rastro» proviene precisamente del rastro de sangre que dejaban los animales al ser trasladados hacia los mataderos, una imagen que poco tiene que ver con el ambiente que hoy se respira entre sus calles, pero que recuerda el origen profundamente popular de este enclave madrileño.

Con el paso de los años, aquel espacio dedicado al comercio más humilde fue transformándose en un inmenso mercado al aire libre donde comenzaron a convivir objetos usados, muebles, herramientas, ropa, antigüedades y toda clase de artículos imposibles de clasificar. Lo que nunca cambió fue su esencia: ofrecer una segunda vida a las cosas.

Quizá esa sea la verdadera magia del Rastro. Cada objeto parece haber vivido una historia antes de llegar hasta ese puesto. Un reloj antiguo, una cámara fotográfica analógica, un cartel publicitario de otra época, un disco de vinilo, una máquina de escribir, un libro con anotaciones manuscritas o una lámpara que vuelve a encontrar un hogar. Aquí nada parece completamente nuevo, pero tampoco completamente viejo. Todo espera a alguien capaz de descubrir su valor.

Por eso resulta imposible recorrer el mercado con un itinerario rígido. El Rastro recompensa a quienes se dejan llevar. Sus calles funcionan como un pequeño laberinto donde cada esquina ofrece una sorpresa distinta. En unas predominan las antigüedades; en otras aparecen coleccionistas especializados, vendedores de arte, puestos de ropa vintage, objetos militares, cámaras clásicas, muebles restaurados o piezas de decoración imposibles de encontrar en una tienda convencional.

Es también uno de esos lugares donde conviven personajes tan diversos como chatarreros, anticuarios, melómanos, escritores, artistas, restauradores, curiosos y auténticos cazadores de tesoros. Todos parecen compartir una misma filosofía: entender que el verdadero lujo muchas veces consiste en encontrar aquello que nadie más estaba buscando.

El Rastro también ha sido durante décadas un punto de encuentro para intelectuales, bohemios y creadores. Pintores, fotógrafos, cineastas y escritores han encontrado inspiración entre sus calles, fascinados por esa mezcla de caos perfectamente organizado que solo Madrid parece saber interpretar. Cada domingo, la ciudad representa aquí una de sus escenas más auténticas, lejos de los grandes escaparates comerciales y mucho más cerca de su identidad popular.

Pero visitar el Rastro implica mucho más que comprar. Forma parte de una experiencia sensorial donde el paseo es tan importante como el destino. El bullicio de las conversaciones, el sonido de los vendedores, la música callejera, el aroma del café recién servido y el ir y venir constante de miles de personas convierten la mañana en un espectáculo cotidiano que nunca resulta igual al anterior.

Y, como toda gran tradición madrileña, la gastronomía ocupa un lugar privilegiado.

Después de varias horas caminando entre puestos y bazares, casi existe un recorrido gastronómico no escrito que muchos visitantes siguen de manera casi religiosa. Uno de los nombres imprescindibles es Casa Amadeo, conocida por servir desde hace décadas unos caracoles que se han convertido en parte inseparable de la experiencia del Rastro. Quienes llegan por primera vez suelen descubrir que este plato tradicional sigue despertando auténticas devociones entre los madrileños.

A pocos minutos aparece otra parada clásica: Casa Revuelta. Su bacalao rebozado, crujiente por fuera y jugoso por dentro, acompañado de una cerveza bien fría, representa una de esas combinaciones sencillas que resumen el carácter gastronómico de la capital. Sin artificios, sin grandes pretensiones, únicamente producto, tradición y oficio.

Ese equilibrio entre comercio, cultura y gastronomía explica por qué el Rastro continúa siendo uno de los lugares más visitados de Madrid. No compite con los grandes centros comerciales porque ofrece algo que estos jamás podrán replicar: autenticidad.

En una sociedad dominada por el consumo rápido y las tendencias efímeras, el Rastro reivindica el valor de las cosas que permanecen. Cada objeto conserva cicatrices, recuerdos y pequeñas historias que el tiempo no ha conseguido borrar. Es, en cierto modo, un museo vivo donde las piezas no permanecen detrás de una vitrina, sino que siguen viajando de mano en mano.

Quizá por eso cada visita termina siendo diferente. Hay quienes regresan con una antigüedad inesperada; otros únicamente vuelven con fotografías, una conversación curiosa o el recuerdo de una mañana caminando sin rumbo. Y eso también forma parte del encanto.

Porque el verdadero tesoro del Rastro no siempre cabe en una bolsa. A veces consiste simplemente en descubrir una forma distinta de entender Madrid: una ciudad orgullosa de su pasado, abierta a todas las generaciones y capaz de encontrar belleza en aquello que el tiempo parecía haber olvidado.

Quien quiera conocer la capital española más allá de sus grandes avenidas y monumentos encontrará aquí una de sus expresiones más genuinas. Entre calles llenas de historia, puestos infinitos, sabores tradicionales y objetos con alma, El Rastro sigue demostrando que algunas tradiciones no sobreviven por costumbre, sino porque continúan teniendo algo nuevo que contar.

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Madrid, España – Hay ciudades que heredan sus catedrales. Madrid, en cambio, la diseñó como quien construye una identidad: tarde, con dudas, y quizá por eso, con una intención mucho más interesante.

Frente al Palacio Real de Madrid, la Catedral de la Almudena no compite: conversa. Y en esa conversación, casi silenciosa, se entiende todo. Porque esta no es una catedral medieval que el tiempo ha embellecido; es una catedral moderna que decidió parecer eterna, y en ese gesto hay algo profundamente madrileño.

La historia no empieza con fe, sino con una carencia elegante. Madrid fue capital durante siglos sin tener catedral propia, dependiendo de Toledo, una anomalía casi estética para una ciudad obsesionada con definirse a sí misma . Así que en 1879 se traza un proyecto que, en realidad, era otra cosa: un templo íntimo, casi sentimental, concebido como panteón para la reina María de las Mercedes . Pero Madrid nunca hace las cosas a medias. En 1885, con la creación de la diócesis, aquella iglesia proyectada se convierte en catedral, y con ello empieza una historia que no se puede contar en línea recta .

Más de un siglo de obras, pausas, guerras, rediseños y cambios de gusto después, el edificio se consagra finalmente en 1993 por Juan Pablo II . Cien años para terminar una catedral no es un retraso: es una declaración de carácter. Porque lo que se construye durante tanto tiempo no responde a una sola visión, sino a muchas. Y eso, lejos de ser un defecto, es precisamente su narrativa.

La Almudena no es coherente, y ahí está su lujo. Por fuera, se presenta con una calma casi diplomática: fachada neoclásica, piedra clara, proporciones que respetan el ritmo del Palacio Real. Es una decisión consciente: dialogar con el entorno antes que imponerse . Pero basta cruzar la puerta para que el tono cambie. El interior se eleva en clave neogótica, con vitrales contemporáneos y una paleta inesperadamente vibrante, más cercana a una sensibilidad moderna que a la solemnidad habitual . Y debajo, como si fuese otra ciudad, aparece la cripta neorrománica, silenciosa, casi introspectiva. Tres estilos, una sola intención: no parecer antigua, sino parecer atemporal.

Y aquí es donde la visita deja de ser turística y se vuelve personal. Porque la Almudena no se consume de un vistazo. No es la típica catedral que te abruma al entrar; es de las que te obliga a mirar dos veces. La primera, para entenderla. La segunda, para aceptarla.

Subir a la cúpula es, en ese sentido, casi un gesto editorial. Desde arriba, Madrid se ordena: los tejados, la Casa de Campo, la geometría de una ciudad que nunca fue pensada como postal pero que, de repente, lo es . Es ahí donde la catedral revela su mejor versión: no como objeto, sino como mirador. Como punto de observación de una ciudad que siempre está en proceso.

Quizá por eso divide opiniones. En foros y conversaciones —digitales o de sobremesa— hay quien la considera un collage excesivo, y quien la defiende como una rareza necesaria. Y ambos tienen razón. Porque la Almudena no busca unanimidad. Busca carácter. Y el carácter, como el estilo, nunca es completamente lógico.

Visitarla hoy es entender que Madrid no necesita competir con París o Roma en términos de historia monumental. Juega en otra liga: la de la reinterpretación. La de tomar elementos clásicos, mezclarlos sin pedir permiso y construir algo que, aunque no encaje del todo, funciona.

Como una buena cena improvisada. Como un look que no sigue reglas pero sí intuición. Como una conversación brillante que no sabes exactamente cómo empezó, pero no quieres que termine.

La Catedral de la Almudena no es la más antigua, ni la más perfecta, ni la más impresionante en el sentido tradicional. Pero es, sin duda, una de las más honestas. Porque no esconde su proceso, no disimula sus cambios, no finge ser lo que no es.

Y en una ciudad como Madrid, eso, más que la piedra, más que la altura, más que la historia, es lo que realmente la convierte en imprescindible.

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Toledo, España – No todos los viajes comienzan con una intención clara. Algunos simplemente ocurren. Y, muchas veces, son esos los que terminan dejando más.

Así empezó esta escapada a Toledo: sin itinerario, sin listas, sin esa emoción previa de quien lleva días organizando cada detalle. Fue más bien una decisión rápida: un grupo de nuevos amigos, una conversación que se extendió más de lo esperado y un «vamos» que no necesitó mucha explicación. 

Ubicada a menos de una hora de Madrid, Toledo es uno de esos destinos que parecen cercanos en distancia, pero lejanos en ritmo. Desde la llegada, hay un cambio evidente. Las calles estrechas, las subidas constantes y el trazado irregular obligan a caminar más despacio. No es una ciudad para correr, ni para cumplir horarios estrictos. En ese caminar, la ciudad empieza a mostrarse poco a poco, sin prisa. No se trata de ir tachando puntos en un mapa, sino de dejar que cada espacio tenga su momento.

Uno de los primeros encuentros fue la Iglesia de El Salvador. No es un lugar que destaque a simple vista, pero al entrar se entiende mejor lo que representa Toledo. El edificio se levanta sobre restos visigodos y también sobre una antigua mezquita, lo que lo convierte en un ejemplo claro de cómo distintas culturas han ido dejando su huella en la ciudad. Aquí no hay una sola historia, hay varias conviviendo en el mismo espacio, una mezcla se repite constantemente.

Un poco más adelante, el recorrido llevó a uno de los puntos más conocidos de Toledo: El entierro del Conde de Orgaz, la obra de El Greco ubicada en la iglesia de Santo Tomé. Es una pintura que muchos reconocen, pero verla en persona cambia la experiencia. Representa el momento en que dos santos descienden para enterrar a un noble, combinando en una misma escena el mundo terrenal y el celestial.

La composición, las figuras alargadas y la intensidad de los rostros hacen que sea difícil pasar de largo. Es uno de esos lugares donde el tiempo se detiene un poco más de lo previsto.

La siguiente parada fue la Sinagoga de Santa María la Blanca, un espacio completamente distinto. Construida en el siglo XII, destaca por su arquitectura de estilo almohade, con arcos blancos que se repiten y generan una sensación de orden y calma. Aunque con el tiempo fue convertida en iglesia, su origen judío sigue siendo evidente. Toledo no borra su historia. La conserva, incluso cuando cambia.

Más allá de estos puntos, la ciudad funciona como un recorrido continuo. Las calles, las plazas y los pequeños detalles construyen una experiencia que no necesita demasiadas explicaciones. Todo invita a caminar sin apuro, a observar y a dejar que el recorrido se dé de forma natural.

A medida que avanzaba el día, el viaje empezó a sentirse distinto. Ya no era solo una salida improvisada, sino una experiencia más consciente. La ciudad, sin imponerse, iba marcando el ritmo.

Uno de los lugares que mejor refleja esa sensación es el Monasterio de San Juan de los Reyes. Mandado a construir por los Reyes Católicos, es una de las obras más representativas del gótico isabelino. Su estructura, sus detalles y, especialmente, su claustro, generan una atmósfera que combina historia y tranquilidad. Es un espacio que invita a quedarse un poco más, sin necesidad de hacer mucho.

Muy cerca, el Puente de San Martín ofrece otra perspectiva de la ciudad. Desde ahí, el río Tajo rodea Toledo y permite entender su importancia estratégica a lo largo del tiempo. Es uno de esos puntos donde uno se detiene casi sin pensarlo.

El paseo también incluyó el Real Colegio de Doncellas Nobles, fundado en el siglo XVI para la educación de mujeres jóvenes. Este espacio suma otra dimensión a la ciudad, mostrando que Toledo no solo fue un centro religioso o cultural, sino también un lugar donde se apostó por la formación.

Esa diversidad se mantiene en lugares como la Mezquita del Cristo de la Luz. Construida en el siglo X, es una de las mezquitas mejor conservadas de España. Aunque posteriormente fue transformada en ermita, su esencia original sigue presente. Es otro ejemplo de cómo distintas culturas han convivido y siguen conviviendo en la ciudad.

En ese recorrido, la Catedral de Toledo aparece como uno de los grandes puntos de referencia de la ciudad. Su presencia es imponente desde fuera, pero es al entrar cuando realmente se entiende su dimensión. Considerada una de las catedrales góticas más importantes de España, destaca por la riqueza de su interior, desde sus vidrieras hasta su altar mayor, cargado de detalles. Más allá de su valor arquitectónico, es un espacio que resume el peso histórico y religioso de Toledo, y que inevitablemente se convierte en una parada clave dentro del recorrido.

Pero no todo en Toledo es monumental. También hay espacio para lo simple, para lo simbólico. Como el Pozo de los deseos, un lugar que invita a hacer una pausa. No es tanto el sitio en sí, sino lo que provoca: detenerse un momento, pensar y, por qué no, pedir algo en silencio.

En medio de todo esto, la gastronomía aparece de forma natural. Toledo ha sabido mantener su tradición mientras se adapta a lo actual, logrando una oferta que combina lo clásico con lo contemporáneo sin perder identidad. Y dentro de esa identidad, hay algo que no puede faltar: El Mazapán de Toledo.

Elaborados principalmente con almendra y azúcar, su historia está ligada a los conventos de la ciudad y se remonta a siglos atrás. Más que un dulce típico, forman parte de la cultura local. Su presencia en vitrinas, en distintas formas y tamaños, es una constante que conecta el pasado con el presente.

Al final, Toledo no es solo lo que se visita. Es lo que se experimenta al recorrerla. Es una ciudad que no necesita imponerse para dejar huella. Lo hace a su manera: despacio, sin ruido, pero con fuerza.

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El Clúster Turístico La Romana Bayahibe afirmó que el turismo deportivo debe ser asumido en la República Dominicana como una política estratégica de Estado que permita fortalecer el modelo turístico actual, diversificar la oferta y reducir la estacionalidad del sector.

En su participación en el LATAM Trail Summit 2026, la directora ejecutiva del CTRB, Ana García-Sotoca, explicó que, según ONU Turismo, este segmento representa alrededor del 10 % del gasto turístico mundial y proyecta un crecimiento sostenido cercano al 17.5 %, lo que evidencia su creciente relevancia dentro de la industria global.

“El turismo deportivo funciona cuando complementa lo que somos como destino. Somos playa, pero el deporte nos ayuda a evitar la estacionalidad, diversificar el producto y elevar el estándar de la experiencia turística”, señaló García-Sotoca.

En el caso de La Romana, explicó que la estrategia del destino prioriza productos consolidados como el golf y el buceo, a los que se suman otras experiencias vinculadas al bienestar y la naturaleza. “Estamos posicionados como la capital del golf del Caribe, con campos de clase mundial como el emblemático Teeth of the Dog. Al mismo tiempo, apostamos por el desarrollo de actividades como buceo, ciclismo y bienestar, que permiten ofrecer experiencias durante todo el año y no únicamente durante eventos específicos”, indicó.

Para la ejecutiva, el principal desafío para consolidar este segmento en el país no radica en la falta de recursos, sino en la necesidad de fortalecer la articulación institucional entre los distintos actores del sector. “Cuando un destino quiere crecer en turismo deportivo, lo público y lo privado deben estar alineados en inversión, reglas claras y promoción internacional con un mensaje único”, afirmó.

Como ejemplo de esta colaboración, mencionó el Bayahibe 10K, una iniciativa que combina deporte, bienestar y promoción del destino, y que se organiza mediante una mesa de trabajo donde participan autoridades, sector privado y comunidad.

García-Sotoca advirtió además que la promoción internacional debe realizarse una vez que el producto turístico esté correctamente estructurado. “Es importante promocionar cuando el producto ya está estandarizado. Si lo hacemos antes de estar listos, corremos el riesgo de afectar la reputación del destino”, señaló.

En ese contexto, adelantó que próximamente la Asociación Dominicana de Turismo Deportivo (ADOTURD) y el Clúster Turístico La Romana Bayahibe (CTRB) firmarán un acuerdo de colaboración para fortalecer la oferta existente y establecer rutas para el desarrollo de nuevas experiencias de turismo deportivo vinculadas al destino.

Finalmente, destacó que la integración comunitaria es un elemento clave para la sostenibilidad de estas iniciativas. “En el Bayahibe 10K hoy alrededor del 10 % de los corredores son locales y contamos con más de 300 voluntarios de la comunidad. Cuando la comunidad se apropia del evento y el entorno se cuida, el producto crece de forma sostenible y genera valor para todos”, concluyó.

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Madrid, España – En una ciudad como Madrid, donde la oferta gastronómica parece renovarse a la velocidad de sus propios ritmos urbanos, encontrar un lugar que no solo alimente, sino que desplace emocionalmente, es cada vez más raro. No se trata únicamente de comer bien (eso, en esta ciudad, casi se da por hecho) sino de vivir algo que logre quedarse más allá del momento. Y ahí es donde Dolce Positano encuentra su verdadero valor.

Hay espacios a los que uno entra, y otros que, sin previo aviso, te atraviesan. Dolce Positano pertenece a la segunda categoría. Desde el primer instante, hay una sensación sutil pero clara. El ruido se disuelve, la prisa pierde fuerza y, casi sin darte cuenta, la ciudad deja de ser protagonista. No porque desaparezca, sino porque el lugar logra imponerse desde lo sensorial, desde una construcción muy bien pensada de lo que significa «estar». 

Ubicado en una de las zonas más elegantes de la capital, el Paseo del Pintor Rosales, este restaurante no apuesta por replicar de forma literal la estética italiana, sino por interpretarla. Blancos luminosos, detalles en cerámica, acentos cítricos y una presencia constante del limón como símbolo visual crean una atmósfera que remite inevitablemente a la costa amalfitana. Pero más allá de lo evidente, lo interesante es la coherencia: no hay un solo elemento que parezca fuera de lugar. Todo dialoga. Todo suma.

Y, sin embargo, lo visual es apenas el primer gesto.

La experiencia en Dolce Positano se confirma en la mesa. Porque si algo queda claro desde el primer bocado, es que aquí la cocina no es un complemento del espacio, sino su argumento central. La propuesta se sostiene sobre una base de respeto profundo por la tradición italiana, pero sin caer en la rigidez ni en la nostalgia excesiva. Hay técnica, sí, pero también hay intención.

La pizza, inevitablemente protagonista, funciona como una declaración de principios. La masa, ligera y aireada, tiene ese equilibrio preciso que solo se logra cuando el tiempo de fermentación y la ejecución están afinados al detalle. No hay exceso de ingredientes ni concesiones innecesarias. Todo responde a una lógica clara: menos es más, cuando se hace bien.

Dentro de esa narrativa aparece una de sus creaciones más comentadas, la «Coppa del Mondo», una pizza elaborada con fior di latte, brotes de espinacas, queso de cabra rallado, coppa di Parma  y un toque sutil de miel,  ha sido reconocida entre las mejores de la ciudad, consolidando a Dolce Positano como un referente dentro del competitivo panorama madrileño. Pero más allá del reconocimiento, lo que realmente importa es lo que ocurre al probarla: una combinación que no busca sorprender desde lo extravagante, sino desde la precisión. Desde esa capacidad de emocionar sin necesidad de exagerar.

El resto de la carta acompaña con solvencia. Pastas bien ejecutadas, antipasti que respetan el producto y una selección que se mueve con naturalidad entre sabores de mar y tierra. No hay intención de reinventar la cocina italiana, y precisamente ahí radica su acierto. Dolce Positano no quiere reinterpretar una tradición milenaria; quiere honrarla. Y lo hace con una claridad que se agradece.

Pero si la comida convence, el espacio termina de definir la experiencia.

La terraza cubierta, uno de los grandes aciertos del lugar, funciona como un punto de equilibrio entre interior y exterior. No es simplemente una extensión del restaurante, sino una zona con identidad propia, pensada para alargar el tiempo sin que este pese. Es el tipo de espacio que invita a quedarse, a conversar sin mirar el reloj, a entender que la experiencia no termina cuando se vacía el plato.

El servicio acompaña sin imponerse. Hay cercanía, pero también medida. Una atención que entiende los tiempos del comensal y que se integra de forma natural en el ritmo del lugar. No hay teatralidad ni excesos; hay intención de hacer que todo fluya.

Y eso, en una ciudad como Madrid, donde cada semana parece traer una nueva apertura, marca la diferencia.

Porque al final, lo que distingue a Dolce Positano no es únicamente su propuesta gastronómica ni su cuidada estética, sino su capacidad de construir una experiencia completa. Una que no depende de un solo elemento, sino de la suma de muchos pequeños aciertos: la luz, el sabor, el ambiente, el tiempo.

Hay restaurantes que se visitan y otros que se recuerdan. Dolce Positano logra algo más complejo: se siente como un lugar al que uno ya quiere volver incluso antes de irse. Quizás porque, sin necesidad de exagerar ni de imponerse, consigue algo cada vez más difícil en la restauración contemporánea: transportar.

Y en ese gesto silencioso, preciso y honesto está su verdadero encanto.

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Santiago de los Caballeros.– Recorrer el casco urbano de Santiago de los Caballeros supone sumergirse en un itinerario histórico que trasciende lo meramente turístico. Cada calle, cada edificio y cada plaza narran fragmentos de una ciudad que ha sabido combinar tradición, memoria y renovación. En esta urbe del norte del país, el visitante no solo pasea, también dialoga con el pasado, descubre la riqueza intelectual de una comunidad vibrante y se adentra en una oferta cultural que sorprende incluso a quienes creen conocerla.

Caminar por su centro histórico es recorrer páginas vivas de la historia dominicana. El bullicio de los comercios, la presencia de edificios republicanos y la cercanía de importantes instituciones culturales convierten el trayecto en una experiencia intelectualmente enriquecedora. Santiago es, sin duda, una ciudad que invita a mirar con atención, porque detrás de sus fachadas se esconden relatos que explican la identidad del Cibao y su profunda vocación cultural.

Quien decide explorar el casco urbano pronto descubre que Santiago posee una oferta museística interesante. En pocos kilómetros, el visitante puede transitar por diversas narrativas culturales que van desde la historia política hasta las artes visuales contemporáneas.

Los museos santiagueros funcionan como estaciones de una ruta cultural que revela facetas diversas de la región. Cada sala, cada exposición y cada colección abre una ventana distinta hacia el patrimonio nacional. Este circuito no solo seduce a historiadores y amantes del arte; también cautiva al viajero curioso que busca comprender cómo la memoria colectiva se transforma en identidad.

Pero la ciudad no se conforma con preservar el pasado. En los últimos años, Santiago ha impulsado una renovación de sus espacios culturales, incorporando nuevas propuestas que dialogan con el presente y miran hacia el futuro. La más reciente y ambiciosa de estas iniciativas se inauguró en noviembre de 2025: el Centro Cultural Banreservas.

La apertura de este centro cultural marca un momento significativo en la vida cultural de Santiago. Concebido como un eje permanente de cultura, creatividad y memoria histórica, el espacio nace con la misión de dinamizar la escena artística de la región Norte y fortalecer el acceso a las artes y la educación cultural.

El proyecto no solo añade un nuevo espacio para exposiciones o actividades. Representa una declaración de principios: la cultura como motor de desarrollo urbano, social y educativo. Durante su inauguración, el presidente de la República, Luis Abinader, subrayó la trascendencia del proyecto con palabras que resonaron entre artistas, académicos y gestores culturales presentes en el acto.

«Este edificio no es solo un espacio físico; es un sueño colectivo hecho realidad, un faro de cultura y creatividad que se proyectará por generaciones», afirmó el mandatario, destacando que el centro representa un aporte fundamental a la vida cultural del Cibao y un punto de encuentro para las artes, la educación y la preservación del patrimonio.

El nuevo centro cultural tiene además un valor histórico excepcional. Su sede es el antiguo Hotel Mercedes, uno de los edificios más emblemáticos de la vida social santiaguera durante buena parte del siglo XX. Inaugurado el 9 de abril de 1929, el hotel fue durante décadas un punto de encuentro de intelectuales, políticos, artistas y visitantes extranjeros que llegaban a Santiago atraídos por su dinamismo económico y cultural. Su arquitectura de concreto armado, moderna para la época, su famoso roof garden y sus amplios salones lo convirtieron rápidamente en uno de los espacios más sofisticados de la ciudad.

Entre sus muros se celebraron eventos que marcaron generaciones. En 1929, por ejemplo, sus salones fueron escenario de la graduación como abogado del joven Joaquín Balaguer, figura que más tarde ocuparía un lugar central en la historia política. Las habitaciones del hotel también alojaron a personalidades internacionales que visitaban el país. Entre ellas el geólogo estadounidense Frederik Gardner Clapp, quien se hospedó allí en 1935; la soprano afroamericana Lillian Evanti, en 1939; y el periodista estadounidense Page Cooper, en 1946.

Además de su función hotelera, el Mercedes fue escenario de momentos significativos de la vida cultural santiaguera. Desde sus salones se realizaron transmisiones radiales históricas, se estructuró la conformación del equipo de béisbol Las Águilas Cibaeñas y múltiples actividades culturales que contribuyeron a moldear la identidad artística de la ciudad. El hotel cerró sus puertas en 2002, tras décadas de protagonismo en la vida social de Santiago. Sin embargo, su historia estaba lejos de terminar.

Una restauración que preserva la memoria
La transformación del edificio en centro cultural implicó un proceso de restauración minucioso y profundamente respetuoso de su legado arquitectónico.

El objetivo principal fue proteger la fachada original y recuperar elementos históricos que definían la personalidad del inmueble. Puertas, ventanas, maderas y estructuras internas fueron restauradas con especial cuidado, respetando las técnicas y materiales originales cuando fue posible.

Los trabajos incluyeron además el reforzamiento estructural de toda la envolvente del edificio para garantizar su seguridad sin alterar su estética. Este delicado equilibrio entre conservación y modernización permitió preservar la esencia del antiguo hotel, al tiempo que se adaptaba a las necesidades de un centro cultural contemporáneo.

Hoy, al recorrer sus pasillos, el visitante puede observar huellas del pasado que permanecen visibles en muros, escaleras y espacios centrales. Estas marcas del tiempo no fueron eliminadas; por el contrario, se conservaron como testimonio de la historia que habita el edificio. La restauración, en esencia, no buscó borrar el pasado sino integrarlo al presente.

El nuevo centro cultural se ha concebido como un espacio dinámico y multifuncional. Sus instalaciones incluyen salas de exposiciones de arte, áreas para talleres y conferencias, espacios para presentaciones escénicas y zonas destinadas a encuentros culturales y comunitarios.

Uno de sus elementos más innovadores son las salas de realidad virtual, diseñadas para ofrecer experiencias inmersivas que conecten tecnología, educación y cultura. Estas propuestas buscan atraer a nuevas generaciones y demostrar que la tradición y la innovación pueden convivir en un mismo espacio.

La programación del centro contempla también actividades formativas dirigidas a artistas emergentes, estudiantes y gestores culturales. Talleres, charlas y programas educativos permitirán que el edificio funcione no solo como escenario para las artes, sino también como laboratorio de ideas y creatividad. En ese sentido, el Centro Cultural Banreservas aspira a convertirse en un verdadero punto de encuentro para la comunidad.

La apertura de este espacio confirma algo que los santiagueros saben desde hace tiempo: su ciudad posee una extraordinaria vocación cultural. Santiago no solo preserva su historia; la convierte en motor de renovación. Sus museos, sus espacios culturales y ahora el renacido Hotel Mercedes demuestran que el patrimonio puede ser reinterpretado para construir nuevas experiencias urbanas.

Para el viajero que decide recorrer el casco urbano, el descubrimiento es inevitable. Lo que comienza como un paseo entre calles históricas termina transformándose en una inmersión profunda en la memoria cultural dominicana.

Y en el corazón de ese recorrido, el Centro Cultural Banreservas se levanta como símbolo de una ciudad que honra su pasado mientras abre sus puertas al futuro.

Porque en Santiago, la cultura no es solo patrimonio: es una forma de vivir la ciudad.

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Hay destinos que no necesitan grandes campañas para seducir. Basta una carretera abierta hacia el sur, una mañana de domingo despejada y la disposición de dejar atrás el ruido de la ciudad. La presa de Valdesia, ubicada en el municipio de Cambita Garabito, es uno de esos lugares donde el paisaje habla por sí mismo y el agua se convierte en el principal argumento para la escapada.

Desde Santo Domingo, el trayecto ronda los 45 minutos. Se toma la avenida 6 de Noviembre rumbo a San Cristóbal y, tras dejar atrás el ritmo acelerado de la capital, la ruta comienza a transformarse. El asfalto se estrecha en una vía vecinal que serpentea entre lomas, y en el trayecto se puede ir apreciando la belleza y el verdor de la naturaleza. La carretera asciende y, por momentos, ofrece vistas abiertas del valle; luego desciende con suavidad hasta que el azul del lago aparece, amplio y sereno, como una promesa cumplida.

La presa de Valdesia no solo cumple una función esencial en el sistema hídrico y energético del país; también se ha convertido en un punto de encuentro para quienes buscan contacto con la naturaleza sin recorrer largas distancias. Sus aguas, de apariencia cristalina, reflejan el verde de las montañas que la rodean. El viento sopla con discreción y apenas arruga la superficie del lago, ideal para paseos en bote que permiten apreciar la magnitud de la obra y la quietud del entorno.

Subirse a una embarcación pequeña, dejar que el motor rompa el silencio y avanzar hacia el centro del lago es una experiencia que combina contemplación y descubrimiento. Un recorrido por gran parte de su extensión, al caer la tarde, nos regala una imagen de postal cuando los patos en manada vuelan hacia sus nidos. Desde el agua, la perspectiva cambia: las laderas se imponen, las pocas casas en la distancia parecen diminutas y el cielo se amplía. Hay algo en ese recorrido que invita a bajar el ritmo, a conversar sin prisa y a tomar fotografías que difícilmente captan la dimensión real del paisaje.

En los alrededores de las presas de la República Dominicana se ha desarrollado una dinámica particular: pequeños negocios familiares que encuentran en el entorno natural un aliado para atraer visitantes. Restaurantes con vocación campestre, terrazas improvisadas con vistas privilegiadas y propuestas gastronómicas que apelan al sabor criollo forman parte de esa experiencia complementaria. Valdesia forma parte de ese circuito natural que ofrece un ambiente doblemente enriquecedor: paz y unos paisajes muy agradables a la vist.

Un punto gastronómico
A pocos pasos del agua opera el Bella Vista Bar Restaurant, un establecimiento de estructura sencilla, madera visible y techo amplio que protege del sol sin impedir la vista al lago. El lugar está gestionado por una pareja de esposos que ha apostado por convertir este rincón en un espacio donde la comida y el paisaje dialogan con naturalidad.

Wilvin A. Rodríguez, gerente y propietario, recibe a los visitantes con una mezcla de eficiencia y cercanía. Supervisa la cocina, conversa con los clientes y, cuando el tiempo lo permite, se suma a los recorridos en bote para mostrar el entorno. Su interés, explica, no se limita a servir platos bien logrados; aspira a que cada persona que llegue se sienta parte de una experiencia más amplia.

«Nos llena de satisfacción ver cómo la gente viene en familia, comparte, se ríe y disfruta en un ambiente sano y seguro. Eso es lo que queremos ofrecer: un lugar acogedor donde puedan desconectarse y pasarla bien», comentó Rodríguez a La Crónica, durante un recorrido por el lago que permitió observar de cerca la armonía entre el negocio y la naturaleza.

El restaurante opera de viernes a domingo, de 9:00 de la mañana a 7:00 de la noche. Ese horario responde a la dinámica del visitante que planifica su escapada de fin de semana y busca regresar a la ciudad antes del anochecer. La propuesta gastronómica se centra en pescados, mariscos y comida criolla, aunque el menú se ha ampliado para incluir opciones que satisfacen distintos gustos.

Entre las entradas destacan las croquetas de yuca —también disponen de unas sabrosas catibias de yuca— acompañadas de una salsa de la casa que combina un leve toque ácido con especias suaves. Son una invitación a abrir el apetito mientras se contempla el agua. Los camarones, preparados a la diabla o a la criolla, llegan a la mesa con salsas bien integradas y el punto de cocción preciso. El pescado puede pedirse frito, al coco o al vapor, según la preferencia del comensal, y se sirve con guarniciones que van desde tostones hasta ensaladas frescas.

El menú incluye además la ensalada Bella Vista, alitas de pollo a la BBQ, cerdo a la BBQ y mofongo de camarones o de cerdo, cada uno con la posibilidad de elegir acompañamientos al gusto. Para quienes prefieren sabores más internacionales, hay una variedad de pastas que amplía el abanico sin perder la esencia hogareña del lugar.

Más allá del plato, la experiencia se completa con el entorno. Las mesas se distribuyen de manera que casi todas permiten vista al lago. El murmullo de otras familias, el sonido ocasional de una lancha y el canto de aves en las cercanías forman parte de la banda sonora. No es un espacio de lujo, ni pretende serlo. Su fortaleza radica en la honestidad de su propuesta: buena comida, trato amable y un escenario natural que no necesita artificios. ¡Y lo mejor de todo: excelentes precios!

El flujo de visitantes revela un patrón claro: familias con niños que descubren el lago por primera vez, parejas que buscan un plan distinto para el domingo, grupos de amigos que combinan el paseo en bote con un almuerzo prolongado. La seguridad del entorno y la cercanía con la capital facilitan esa dinámica. No se trata de una travesía compleja ni de un destino remoto, es una excursión posible incluso para quienes deciden salir sin demasiada planificación.

Valdesia demuestra que el turismo interno encuentra fuerza en la combinación de naturaleza accesible y emprendimientos locales comprometidos. La presa, como infraestructura, cumple una función estratégica para el país. Pero en paralelo, su presencia ha generado un micro ecosistema de servicios que dinamiza la economía de la zona y ofrece alternativas de recreación.

El viaje de regreso a Santo Domingo suele hacerse con la sensación de haber aprovechado el día. La carretera vecinal vuelve a ascender, se retoma la avenida 6 de Noviembre y el paisaje urbano reaparece poco a poco. Sin embargo, algo del silencio del lago permanece. Quizá sea la imagen del agua extendida entre montañas o el recuerdo de una conversación sin interrupciones frente a un plato de pescado recién hecho.

En un país donde las playas acaparan la atención turística, espacios como la presa de Valdesia recuerdan que también existe un sur verde, montañoso y sereno, capaz de ofrecer experiencias distintas. No compite con el mar, propone otra relación con el agua: más quieta, más introspectiva, igual de memorable.

Para el viajero curioso, la recomendación es sencilla: salir temprano, preferiblemente en domingo, conducir sin prisa, reservar tiempo para el paseo en bote y dejar que el almuerzo se extienda. Valdesia no exige itinerarios apretados. Se disfruta mejor cuando se le concede el tiempo necesario para que el paisaje haga su trabajo.

En ese equilibrio entre naturaleza y hospitalidad, entre infraestructura y emprendimiento familiar, la presa se consolida como un destino cercano que merece ser redescubierto. A veces, el viaje más revelador no es el que implica largas distancias, sino el que nos lleva, en menos de una hora, a un espejo de agua donde la vida parece transcurrir a otro ritmo.

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Boston, Massachusetts.– Hay ciudades que se visitan, y otras que, sin pedir permiso, te visitan. Las primeras son fáciles: caminas por sus calles y plazas limpias, visitas sus cafés nerviosamente amables, les haces fotos —son el mejor selfie spot—, observas monumentos en pie por pura costumbre, recorres enormes malls, compras suvenires y postales. Te devuelven exactamente lo que prometieron en los folletos turísticos o en algún video de YouTube. Apenas se quedan como un registro débil en la memoria.

Luego están las otras, las que llegan sin pedirlo. No las recorres: te recorren. No las miras: te leen. Así llegó Boston a mí, una ciudad que entra sin permiso, se sienta, te observa por dentro y, si tienes suerte, te ofrece un poco de historia a modo de cobija. Siempre he contado con esa suerte, y la familia suele ofrecerme una excusa para volver.

Era otro invierno, otro regreso a Boston, pero esta vez tenía un objetivo simple, casi infantil. Lo digo así porque el amor por los libros, la música y las fotografías no lo elegí yo; me llegó temprano, de mi padre. Quería encontrar aquella antigua librería de la que había oído hablar. Ya había estado en Boston otras veces, siempre con la misma intención, y siempre algo se interponía. Así que impávido salí a dejarme recorrer por la ciudad, a permitir que los ladrillos rojos me hablaran y que las ventanas blancas me susurraran secretos.

Hacía frío en la calle. Ese tipo de frío que se cuela por las fibras del abrigo y decide quedarse a vivir entre la piel y los huesos. Caminaba con las manos enterradas en los bolsillos, como si allí guardara mi Kamehameha. Boston me ofrecía museos, parques, poemas y calles coloniales…, pero la librería parecía ocultarse, moviéndose de lugar como cartas entre las manos de El Mago Pop.

Camino hacia Beacon Hill, el barrio me recibió como siempre: arrogante, hermoso, indiferente y cansado de quien ha visto demasiadas revoluciones y ahora demasiados cafés caros, sin dejar por eso de ser acogedor e íntimo. Es imposible no amarlo. Las calles adoquinadas, los faroles negros, los ladrillos rojos que resisten al tiempo como un maquillaje antiguo que se rehúsa a borrarse el rímel.

Recorro sus calles y la ciudad me empuja, una vez más, hacia Acorn Street —la calle más fotografiada de la ciudad y, probablemente, la más consciente de ello—. Parecía susurrar historias de artesanos del siglo XIX, con puertas coloridas y jardineras vibrantes. Casas de comerciantes que regresaban tarde, de mujeres que dejaban flores en ventanas estrechas. Calles empedradas con piedras importadas en goletas desde Maine, que parecen esperar las pisadas como quien abre una carta atrasada de alguien que murió hace años y, aun así, insiste en escribir.

Aproveché la presencia de otros visitantes y pregunté, casi como quien pide la hora, si sabían dónde quedaba la librería más antigua de Boston. Me miraron con esa mezcla de amabilidad y desorientación que suele acompañar a los turistas y uno respondió que quizá hablaba de «la mítica librería que aparece y desaparece como el tren de Hogwarts». Asentí, sonriendo, confirmando que sí, que esa misma. Me dijo que no era de ahí, que no tenía idea, y sugirió —con una seguridad injustificada— que probara «preguntarle al seguridad del The Harp». Agradecí, porque uno siempre agradece por educación, y seguí caminando.

La sugerencia de otros transeúntes y la mala intuición me llevaron, a otro lugar. Terminé en Cheers, ese bar donde dicen que todo el mundo conoce tu nombre, aunque nadie parecía interesado en aprender el mío. Claro, no soy un personaje de una sitcom de los ochenta. Recordé una frase de Gay Talese sobre los neoyorquinos que transitan la vida con el nombre incorrecto y pensé que a algunos visitantes de Boston les pasa algo parecido. Ahí estaba yo, en la barra anotando frases en servilletas, tomando cerveza Samuel Adams y emocionándome con poemas de Sylvia Plath, Ron Padgett y Emily Dickinson mientras sonaba Losing my religion, como si eso pudiera ayudar en algo.

Mientras escribía esas frases sueltas, a modo de confesión doméstica sin destinatario, una mujer se sentó a mi lado y, sin ningún tipo de introducción ni presentación, susurró: «Hola, Cliff, dime, ¿de qué color es el cielo en tu mundo?». Levanté la cabeza y aclaré que no era Cliff. Me miró un segundo y dictaminó que «parecía un Cliff».

Agradecí el intento de rebautizarme, pero a mí me llamaron igual que a mi padre. Aproveché la interrupción para preguntarle por la librería y su respuesta fue una gran carcajada, seguida de la misma frase que ya empezaba a parecer un mantra urbano: «Pregúntale al seguridad del The Harp». La miré con asombro y le pregunté qué significaba eso, regalándole una sonrisa fingida. Terminé el último trago de esa mezcla honesta de agua, malta, lúpulo y levadura, dejé la propina bajo el vaso y regresé a casa con la sensación de que la ciudad se estaba divirtiendo a mi costa.

Desperté temprano. El reloj marcaba 4:33 a. m., confirmando que el insomnio es puntual y también tiene un humor negro. No era mi intención abrir los ojos a esa hora, bajo una mañana fría que parecía buscar cierta humanidad. Boston seguía dormida, o fingía hacerlo, y yo ignoraba cómo se estaban comportando las cosas afuera.

Recuerdo que jugué el Powerball. Revisé el ticket: no había ninguna coincidencia. Me reí solo. Luego opté por seguir leyendo Buffalo Bill ha muerto, de E. E. Cummings. Después de un rato, el Mr. Hyde que habita en mí no me dejó continuar en paz y decidí cerrar el libro al terminar el poema 44.

Encendí la televisión con la misma disposición con la que suelo abrir un libro y busque qué ver. Así encontré The Holdovers. La historia se situaba en un internado de Boston durante los años setenta: un tiempo y un lugar que no me pertenecen, ni a los que pertenezco. Aun así, sentí una cercanía incómoda, una nostalgia que consulta las cartas del tarot en busca de una respuesta clara y no la encuentra. Es una historia sobre personas solitarias durante la alegre temporada navideña, personajes que atraviesan las fiestas sin el entusiasmo que dicta el calendario.

Las escenas seguían guiando el pulso emocional cuando, cerca de los ochenta minutos, algo en mí se detuvo. Reconocí de inmediato aquel lugar. La película no me revelaba la librería: el destino me la devolvía. No había letrero ni dirección y, aunque la nostalgia no siempre responde a la memoria, sin aviso se produjo un vínculo, una forma extraña de intimidad difícil de explicar.

La librería apareció en pantalla durante un par de minutos, tal vez, pero la sentí tan cercana y familiar que supe, sin dudarlo, que era ella. Al terminar la película, la sensación permaneció. No se disipó. No fue euforia ni melancolía. Fue gratitud. Un agradecimiento silencioso, sin gesto visible, como cerrar una puerta con cuidado para no despertar a nadie en la habitación. Con esa certeza aún intacta, busqué información sobre la película y di, por fin, con la dirección. Celebré, y volví a celebrar, al no tener que preguntarle al seguridad del The Harp.

Mi deseo de encontrar la librería se volvió más urgente. Estaba dispuesto a arriesgarme y elegí el movimiento. Afuera, el frío repetía su ya conocido discurso mientras el mundo seguía empeñado en funcionar. Caminaba con esa disposición errante que uno adopta cuando no espera nada concreto y, por lo mismo, está abierto a encontrar algo importante.

La vi desde la acera de enfrente. El edificio se alzaba con una sobriedad casi obstinada, sin ansiedad por vender, pero con una clara vocación de acogida. La fachada, de ladrillos pintados de un negro cansado, mostraba ventanas que, con dignidad, invitaban a la calidez de su interior. Sobre el escaparate, un lápiz amarillo con la goma mordida anunciaba el nombre; más arriba, colgando junto a las ventanas del segundo nivel, un enorme libro reafirmaba que ahí estaba la Brattle Book Shop.

Me quedé un momento frente a ella, inmóvil, agradecido de que nunca hubiera sido alcanzada por el fuego de Montag. Dudé antes de cruzar la puerta, porque sé que no se abre dos veces de la misma forma. Pensé —con una ironía que me hizo sonreír— que si no entraba en ese instante, la librería probablemente seguiría allí, sin resentimientos; yo, en cambio, no.

Bajo un augurio favorable cruzo la puerta, el murmullo de la calle quedó atrás. El interior olía a papel y tinta vieja, a madera y a tiempo bien invertido. No era un olor fuerte, era una presencia. Los estantes se elevaban sin prisa, repletos de libros que no parecían estar a la venta, sino en resguardo. Caminé despacio porque el lugar imponía otro ritmo, como si cualquier movimiento brusco pudiera despertar a los libros de un sueño profundo. Avancé con cautela, como cuando visitas la casa de tus abuelos después de mucho tiempo, sabiendo que nada ha cambiado y que te recibirán con el mismo amor de siempre.

En medio del recorrido, entre ediciones gastadas y lomos marcados por el uso, apareció un libro de Robert Capa. Pesado. De tapa dura. Con fotografías que no buscan belleza, pero la alcanzan a fuerza de verdad. No reclamaba atención. Estaba ahí, como si hubiera aprendido a esperar. Pensé en cuántas manos habían pasado por esos mismos pasillos sin encontrarlo y en lo injustamente selectivo que puede ser el azar cuando se vuelve literario. Lo tomé con cuidado, como si pudiera despertarse. Las páginas tenían ese tono amarillento que no envejece: atestigua. No eran solo fotografías; eran un archivo de miradas, de instantes sostenidos al borde de algo irrepetible.

Sostener el libro fue, de algún modo, sostener todas esas historias: guerras, personajes detenidos en un punto exacto del tiempo, esperando la paz. Volví a la primera página y encontré una dedicatoria: «To Dad, happy birthday! with love, Bucky. 12/21/1998». Ahí el lenguaje se quedó corto. Y eso era una rara señal. La dedicatoria era simple, pero provoco una catarsis que destruyo mi escudo de defensa moviendo mis recuerdos de lugar. Pensé, por un momento, en lo que les debemos a los vivos, y apareció otra. ¿Qué les debemos a los muertos? Pensé en mi padre. Intenté recordar qué fue lo último que le regalé. 

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Sosúa tiene su historia y no sólo por sus arenas blancas y playas tranquilas que hacen contrastes con otros balnearios de la zona que sí tienen oleadas fuertes lo que aleja a los visitantes. En el caso de Sosúa tiene características diferentes a lo que es Cabarete o Puerto Plata.

En sí Sosúa y otras zonas playeras de esa región pueden ser vendidas como todo un corredor turístico de la zona norte del país ya que ofrece toda una gama de servicios que son llamativos para los visitantes. Puerto Plata fue el primer polo turístico nacional, luego abandonado gobierno tras gobierno mientras otras zonas se desarrollaban promovidas por el sector privado y ayudadas por los gobiernos de turno.

Sosúa tiene muchas características atractivas lo que pasa es que el abandono oficial le dio riendas sueltas a la perversión, prostitución, drogas y el desorden que conlleva desarrollar un área turístico si el mayor control por parte de los organismos correspondientes. Ayuntamientos, Ministerio de Turismo, o cualquier otra institución pública o privada abandonaron Puerto Playa y áreas aledañas en busca de invertir en otros lugares.

Por tanto, Sosúa ha sido víctima de esa anómala situación que conlleva que inversionistas extraños y de forma individual son los que construyen hoteles y otras estructuras que luego son abandonados y esto usted lo puede ver desde Cabarete hasta Río San Juan.

De todos modos todavía existe alguna oportunidad de rescatar esa zona llena de bellezas naturales conformadas por playas, arena y sol que son visitadas por miles de personas cada año en cualquier temporada de días libres. La Playa de Sosúa es uno de las más conocidas del norte del país, ubicada en la provincia de Puerto Plata.

En el municipio de Sosúa, está cercano el Aeropuerto Internacional Gregorio Luperón, también cerca de Cabarete y Puerto Plata. Las características de las playas de Sosúa son de arena blanca y aguas tranquilas ideal para nadar.

Están protegidas por arrecifes, lo que la hace perfecta para snorkel y buceo. Tiene clima cálido todo el año. Sosúa y áreas circundantes son atractivas para buceo y snorkel es de los mejores lugares del país. Esta comunidad fue fundada en parte por refugiados judíos durante la Segunda Guerra Mundial.

Con el tiempo se convirtió el lugar en un importante destino turístico, especialmente para europeos y norteamericanos. Tiene un ambiente muy animado de día y de noche, tiene zona turística con hoteles, tiendas, vida nocturna y gastronomía internacional. La historia de este municipio turístico es muy interesante si tomamos en cuenta el origen de algunos productos lácteos que se producen allí, además de que sus tierras son agrícolas y ganaderas.

Allí tenemos el famoso queso Sosúa fabricado en principios por emigrantes israelíes víctimas de la Segunda Guerra Mundial. Su historia mezcla pueblos taínos, colonización europea y un episodio clave de la Segunda Guerra Mundial. Antes de la llegada de los españoles, la zona estaba habitada por los taínos, quienes vivían de la pesca, agricultura y el intercambio, Sosúa es un área rica en recursos marinos.

Durante la colonización española, Sosúa no fue un gran asentamiento urbano y su usó principalmente como puerto natural, ganadera y pesquera, sufrió ataques de piratas y corsarios debido a su ubicación estratégica en la costa norte. En 1940 y formando del capítulo más importante de la ciudad, llegaron los exiliados judíos, ya que la dictadura de Trujillo acepto recibir inmigrantes que huían del holocausto nazi.

Más de 600 judíos europeos, principalmente de Alemania y Austria, se establecieron en Sosúa. Allí fundaron una comunidad agrícola llamada Sosúa Agricultura Seatlament. De inmediato estos ciudadanos que iniciaron el desarrollo comercial, agrícola e industrial del municipio dando categoría de marcas a sus productos.

Productos Sosúa es la marca emblema de esa producción que hoy da nombre al producto. También sus playas y servicios turísticos son el gran atractivo del municipio que debería ser vendido como uno de los puntos más llamativos del lugar.  Cada año miles de turistas criollo y extranjeros llevan las playas y bares de Sosúa buscando esparcimiento y alegría  colectiva e individual.

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